O teu gosto é secreto, define a profundidade quando nada mais te ser dizer. Trilogia do âmago, da expressão sem horas, uma vez que a única hora que existe, é esta, a que te escrevo, o resto são blocos de silêncio, tornados gelo. O prelúdio é uma sinfonia enorme, rouba-nos o coração, por vezes de uma forma violenta, esquecendo todos os contextos possíveis. Não sei mais quem és, apenas esqueci a tua existência, ainda que momentaneamente. Tornei-me ausente, apenas escrevo um poema para te condecorar. Não sei se mereces alguma coisa que seja digna de ter em conta… a tua leviandade corrompeu a boa imagem que tinha de ti. Não sei mais o que tenho de ti, resta apenas um sinal na face, as oratórias do surpreendente, do vento. Eis-me a caminho do outro modo, dos vários romances sem romance.
28.07.2006 – 16:29h
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